DÍAS DE BRUMA Y MIEDO

Grito desde la noche amarga

del que vuelve a una casa inhabitada,

a la que hace tiempo

pudo llamar hogar.

Desde el desaliento que precede al dolor

después de un golpe de suerte,

que por desgracia no trajo fortuna.

Desde un teléfono fijo

que se ahorcó con su propio cable

cuando una noche se quedó sin una línea

por la que seguir recto.

Ya no hay sueño que valga,

se han desvelado todos,

despertándome de un letargo

más símil a mi realidad.

Me he quedado dando vueltas

a historias de tiempo incompletas,

a amores pasados de fecha

que prometieron en noches de verano

nunca caducar.

Y el hierro de mi armadura

se ha convertido en paja,

hierva que alguna mujer

acarició cargada de combustible

y me hizo comenzar a arder.

Se ha secado todo,

dejado un espacio yermo en mi pecho,

un aviso de desahucio

en mi columna vertebral,

esa en la que me hice un refugio

para no salir al exterior

los días de bruma y miedo.

Pero luego

ha sonado Ferreiro en mi cuarto

abriendo estos ojos agrietados,

dejando ver que detrás de mi herida

hay gente intentando curarla.

Que la bruma solo es agua

y el miedo una construcción social impuesta.

 Y yo he dejado de ser okupa en mi refugio

he invadido de nuevo mi cuerpo,

impuesto en mi boca torcida una sonrisa

devuelto cada complejo

al dueño que lo colocó en mi espalda,

y ahora puedo decir que al fin soy yo